Kapitel 121 ~ Shizun ist der wahre Zongshi

Am achten Tag nach der Abreise von Mo Ran erhielt Xue Zhengyong den ersten seiner Briefe. Die Pinselstriche auf dem Papier waren ein unordentliches Gekritzel, bei dem der Verfasser offensichtlich einen tapferen, aber vergeblichen Versuch unternommen hatte, es zu ordnen.

Onkel, mach dir keine Sorgen. Ich bin heute bei der Blüten-Kreuzung, und alles läuft gut. Vor ein paar Tagen gab es hier einen bösen Geist, aber zum Glück wurde niemand verletzt. Ich habe mich bereits um den lästigen Wassergeist gekümmert, so dass die Fähren wieder sicher kommen und gehen können. Der Bootsmann hat mir fünfhundert Silberblätter bezahlt, die ich diesem Brief beigelegt habe. Bitte grüß Tantchen und Shizun von mir.

 

Am hundertzwanzigsten Tag, der zweiundzwanzigste Brief:

Onkel, ich hoffe, dieser Brief ist heil angekommen. Ich bin kürzlich zufällig auf einen hochwertigen spirituellen Stein gestoßen, der in Xue Mengs KLinge Longcheng eingebettet werden kann, um sie zu einer wahrhaft unvergleichlichen Waffe zu machen. Sie wird zwar immer noch keine heilige Waffe sein, aber es sollte trotzdem eine gute Verbesserung darstellen. Bitte grüße Tantchen und Shizun von mir.

 

Der hundertdreißigste Tag, der vierundzwanzigste Brief:

Onkel, ich hoffe, dieser Brief ist heil angekommen. In letzter Zeit habe ich mich im Schneetal kultiviert. Hier ist es immer kalt, und es gibt alle Arten von ungewöhnlichen Pflanzen, von denen der Frostlotus die seltenste ist. Anfangs konnte ich an dem tausendjährigen Affenmonster, dass das Blumenfeld bewacht, nicht vorbeikommen, aber in den letzten Tagen habe ich gute Fortschritte gemacht und konnte etwa ein Dutzend davon pflücken, die ich diesem Brief beigefügt habe. Bitte grüß Tantchen und Shizun von mir.

 

Oft waren den Briefen kleine Spielzeuge, Heilkräuter oder spirituelle Steine beigefügt.

Mo Ran schrieb nicht nur an Xue Zhengyong, sondern auch privat an Shi Mei. In den Briefen schilderte er die Orte, an denen er sich aufhielt, und die Dinge, die er sah, fragte Shi Mei, wie es ihm ging, und erinnerte ihn daran, sich warm anzuziehen, und schrieb auch über andere belanglose Dinge. Die Handschrift in diesen Briefen war anfangs unordentlich und voller Fehler, und obwohl sie sich nie so weit verbesserte, dass sie gut aussah, wurde sie mit der Zeit immer ordentlicher und ausgereifter und wies immer weniger Fehler auf.

So verging ein Jahr wie ein Wimpernschlag. Eines Tages, als Xue Zhengyong gerade den frischen Frühlingstee genoss, traf ein weiterer Brief von Mo Ran ein. Er las ihn mit einem Lächeln und reichte ihn dann an Frau Wang weiter, die beim Lesen ebenfalls die Mundwinkel kräuselte. „Seine Schreibkunst ist wirklich besser geworden."

„Sieht sie nicht genauso aus wie die eines gewissen Jemanden?"

„Wem?"

Xue Zhengyong blies auf seine Teeblätter und holte dann ein Exemplar des Variorums der alten Barrieren von seinem Schreibtisch. „Vergleiche sie mit der von Yuheng. Ziemlich ähnlich, was?"

Frau Wang untersuchte die Schriftrolle und sagte überrascht: „Das ist sie wirklich."

„Er nahm Yuheng als Lehrer, als er das erste Mal auf den Sisheng-Gipfel kam. Yuheng versuchte, ihm das Lesen beizubringen, aber er kannte nur eine Handvoll Schriftzeichen, und so verbrachte Yuheng einige Zeit damit, ihn zu unterrichten. Er begann mit seinem Namen, dann mit einfachen Vokabeln, bevor er zu komplexeren Themen überging." Xue Zhengyong schüttelte den Kopf. „Der Junge hat es damals nicht ernst genommen und immer ein paar Hühnerkratzer hingelegt, nur um es hinter sich zu bringen. Aber sieh ihn dir jetzt an. Er hat endlich gelernt, anständig zu schreiben."

Frau Wang sagte mit einem Lächeln: „Es tut ihm gut, die Welt zu sehen. Er scheint jetzt viel reifer zu sein."

Xue Zhengyong lächelte ebenfalls. „Ich frage mich, wie er nach den fünf Jahren des Reisens sein wird. Wie alt wird er dann sein? Zweiundzwanzig?"

„Zweiundzwanzig."

Xue Zhengyong seufzte mit einem Hauch von Bedauern. „Ich dachte, Yuheng würde sie bis zu ihrem zwanzigsten Lebensjahr aufwachsen sehen. Aber der Himmel hatte seine eigenen Pläne."

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In der Tat, der Himmel hatte seine eigenen Pläne: Das dachte auch Mo Ran.

Er reiste weit und breit, von den nebligen Regengebieten von Jiangnan im Süden bis zum Sanguan-Pass nördlich der Großen Mauer. Im Sommer saß er am Ufer des Toulao-Flusses und trank Reiswein, im Winter kauerte er an Lagerfeuern und lauschte der Melodie einer Qiang-Flöte.

In seinem früheren Leben hatte Mo Ran alle Länder unter dem Himmel besessen, nachdem er sich selbst zum Kaiser erklärt hatte, doch er hatte sich nie die Zeit genommen, sie zu durchwandern, um die Laternen und Fischerboote im Osten oder die unterirdischen Aquädukte im Westen mit eigenen Augen zu sehen. Er hatte sich nie die Mühe gemacht, die dunklen, verhärteten und rissigen Sohlen der Füße eines Trägers zu bemerken, die mit Lasten beladene Stangen über kopfsteingepflasterte Straßen trug; er hatte nie innegehalten, um dem Gesang der jungen Lehrlinge einer Operntruppe zu lauschen, deren Stimmen wie reißende Seide in den Himmel stiegen:

„Solch strahlende Pracht, blühende Blüten vor einer trostlosen Kulisse, verfallene Mauern ..."

Er war nicht mehr Taxian-Jun; er würde in diesem Leben nie wieder Taxian-Jun sein. Er war...

„Da-Gege“, erklang die zarte Stimme eines Kindes aus den Straßenständen. „Da-Gege, könnt Ihr dieses Vögelchen retten? Sein Flügel ist gebrochen, ich weiß nicht, was ich tun soll."

„Kleiner Xianjun“, ertönte die alte, raue Stimme des Dorfvorstehers von Shijiu. „Danke, danke. Wir alle hier sind zu alt, um uns mit bösen Geistern herumzuschlagen; wenn Ihr nicht gewesen wärt, hätten wir unsere Häuser verlassen und anderswo hingehen müssen. Dieser Alte...dieser Alte wird Xianjuns Freundlichkeit nie vergessen, solange er lebt."

„Gütiger Herr“, sagte die Bettlerin mit der zitternden Stimme auf der Straße. „Gütiger Herr, mein Kind und ich haben seit Tagen keine richtige Mahlzeit mehr bekommen. Bitte, seid doch so nett..."

Mo Ran schloss seine Augen.

Er öffnete sie wieder. Da rief ihn jemand. „Mo-Zongshi."

Verärgert über diese Anrede blickte er zu dem braun gebrannten Mann auf, der nach ihm rief, und sagte hilflos: „Ich bin kein Zongshi. Das ist mein Shizun. Bitte nennen Sie mich nicht so."

Der Mann kratzte sich verschämt am Kopf. „Das tut mir leid. Ich weiß, dass Ihr es nicht mögt. Es ist nur die Macht der Gewohnheit, weil Euch jeder im Dorf so nennt."

Mo Ran wohnte zurzeit in einem kleinen Dorf an der Grenze zum unteren Kultivierungsreich. Wegen des schneebedeckten Berges, der ein paar Kilometer entfernt aufragte, wurde das Dorf oft von Schneegeistern heimgesucht. Solche Kreaturen waren kleine Plagegeister mit wenig spiritueller Energie; einer der Wächter der Heiligen Nacht seines Shizuns hätte sich leicht um sie kümmern können. Aber dieses Dorf war viel zu abgelegen, als dass sich der Einsatz von den Wächtern der Heiligen Nacht bis hierher hätte verbreiten können. Da es kaum eine andere Möglichkeit gab, hatte Mo Ran versucht, nach den Plänen seines Shizuns selbst einen zu bauen. Er scheiterte viele Male, bevor es ihm schließlich gelang. Er sah zwar nicht so gut aus wie der seines Shizun und war auch nicht so flink, aber der knarrende Holzroboter war zumindest brauchbar.

Die Bewohner des Dorfes freuten sich über dieses seltsame neue Wunderwerk und nannten ihn Mo-Zongshi. Mo Ran empfand nichts als Unbehagen angesichts dieser Entwicklung.

Aber das unangenehmste Ereignis stand ihm noch bevor.

An einem bestimmten Abend, als die untergehende Sonne den Himmel halb rot färbte, kehrte Mo Ran von seinen Vorlesungen an einer Akademie auf dem Berg Taishan zurück. Als er eine belebte Gasse entlang eines Aprikosenhains entlangschlenderte, hörte er jemanden rufen.

„Chu-Zongshi!"

Ohne nachzudenken, drehte Mo Ran den Kopf herum. Dann musste er fast lachen, als sein Gehirn sich verspätet wieder fing. Es gab viele Kultivierer mit dem Nachnamen Chu; er war wirklich zu voreilig und dachte, sein Shizun sei schon irgendwie vorzeitig erwacht.

Aber nein, natürlich nicht.

Mo Ran schüttelte lächelnd den Kopf und wollte sich gerade wieder umdrehen, als der Ruf erneut ertönte: „Chu-Zongshi!"

Die Arme um seinen Bücherstapel gelegt, schielte Mo Ran in die Menge. Jemand winkte ihm zu, aber die Person war zu weit weg, als dass er ihr Gesicht hätte sehen können. Er konnte nur vage seine Kleidung und seinen Körperbau erkennen - es war ein junger Mann in einer blauen Kultiviererrobe mit einer Schleife auf dem Rücken und einem Wolf an seiner Seite.

Der Rufer ging zügig auf ihn zu. Als sie nahe genug waren, um sich gegenseitig zu erkennen, waren beide überrascht.

„Ihr seid..."

„Mo Ran." Er reagierte zuerst mit einem Kopfnicken, seine Hände waren mit den Büchern beschäftigt. Sein neugieriger Blick blieb auf dem Gesicht des jungen Mannes haften. „Schön, Euch hier zu treffen, Nangong-Gongzi."

Wie sich herausstellte, war derjenige, der ihn ‘Chu-Zongshi‘ nannte, kein anderer als der Spross der Rufeng-Sekte, Nangong Si. Dieser Mann war in seinem früheren Leben zu früh gestorben, als dass Mo Ran ihn hätte kennenlernen können, aber bei Chu Wanning war das anders. Sein Shizun war einst Gastmeister in der Rufeng-Sekte gewesen, und so war es selbstverständlich, dass Nangong Si ihn gut kannte.

Während Mo Ran den jungen Mann vor ihm studierte, fiel ihm der Köcher in Nangong Sis Hand auf. Es war ein alter Köcher aus Stoff, der so abgenutzt war, dass die aufgestickten Kamelien verblasst waren, seine einstmals leuchtenden Blütenblätter vergilbten mit der Zeit, als könnten selbst Blumen aus Stoff und Garn dem Schicksal des Verwelkens nicht entgehen. Nangong Si war von Kopf bis Fuß gepflegt und gut gekleidet, abgesehen von dem fadenscheinigen, sichtlich geflickten Köcher. Mo Ran erkannte sofort, dass dieser Köcher für ihn sehr wertvoll war ‒ hatte nicht jeder eine Handvoll sentimentaler Gegenstände? Selbst die schrillste Person hatte sicherlich einige Erinnerungen, die ihm lieb und teuer waren. Niemand war herzlos, wie auch immer er erscheinen mochte. Nichts war so einfach.

Nangong Sis Brauen zogen sich nachdenklich zusammen. „Mo Ran... Ah, jetzt erinnere ich mich. Der Schüler von Chu-Zongshi?"

„Mhm."

Mit dieser Erkenntnis verbesserte sich Nangong Sis Einstellung etwas. „Mein Fehler. Eure Kleidung und Eure Silhouette sahen vom Weitem ziemlich ähnlich aus wie die des Zongshi, also dachte ich, er wäre früher aus der Abgeschiedenheit gekommen, ohne dass ich es wusste."

Mo Ran riss seinen Blick von dem Köcher los und beschloss taktvoll, nicht neugierig zu sein, während er ohne Umschweife antwortete: „Als Ihr vorhin seinen Namen genannt habt, dachte ich auch, Shizun wäre vorzeitig aus der Abgeschiedenheit gekommen, ohne dass ich es wusste."

Nangong Si brach in Gelächter aus. Vielleicht lag es an seiner hohen Geburt, dass seine hübschen Gesichtszüge selbst im Überschwang der Freude noch einen gewissen Grad an Arroganz bewahrten. Diese Arroganz unterschied sich von der von Xue Meng ‒ Xue Meng hatte einen eingebildeten Stolz, der von Können und Talent herrührte, während Nangong Si einen Hauch von Angriffslust hatte: eine eigensinnige, feurige Art von Arroganz. Aber da er im Schoß des Luxus geboren wurde, wirkte er mit dieser Haltung eher wild und verwegen als beängstigend. Mo Ran konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass Nangong Si wirklich der temperamentvolle Hengst war, auf den sein Name hindeutete.

Er war immer noch in Gedanken versunken, als er Nangong Si sagen hörte: „Es hat mich sehr getroffen, als ich hörte, dass Chu-Zongshi beim Himmlischen Riss sein Leben verloren hat. Zum Glück kann er unter der Führung des Großen Meisters wiederbelebt werden. Ich werde auf jeden Fall dem Sisheng-Gipfel einen Besuch abstatten, sobald er wieder aufgewacht ist."

„Wir freuen uns schon darauf."

Nangong Si winkte lässig mit der Hand. Er bemerkte die Bücher in Mo Rans Armen und fragte neugierig: „Was macht Mo-Xiong denn da?"

„Studieren."

Nangong Si hatte gedacht, Mo Ran würde irgendwelche komplizierten, esoterischen Schriftrollen studieren, doch bei näherem Hinsehen stellte er fest, dass er so einfache Klassiker wie "Sorgloses Wandern" und "Das Buch der Riten" bei sich trug. Nangong Si war einen Moment lang verblüfft. „Das... das sind alles grundlegende Lektüren, Bücher, die ich als Kind auswendig gelernt habe. Warum lest Ihr die?"

„Als ich ein Kind war", antwortete Mo Ran mit klarem Blick und ohne Scham, „wusste ich nicht einmal, wie ich meinen eigenen Namen schreiben sollte."

„Ähem ..." Nangong Si hustete unbeholfen. „Ihr studiert an einer Akademie?"

„Ja. Ich habe vor einiger Zeit auf dem Berg Taishan spirituelle Steine für die Kultivierung gesammelt und zufällig gesehen, dass der Unterricht an der Aprikosenhain-Akademie beginnt. Da ich jetzt etwas Freizeit habe, habe ich mir die Vorlesungen angehört.“

Nangong Si nickte. Als er sah, dass es schon spät war, sagte er: „Sagt mal, Mo-Xiong hat doch noch nicht zu Abend gegessen, oder? Da Ihr Euch im Gebiet der Rufeng-Sekte befindet und obendrein ein Schüler von Chu-Zongshi seid, lasst mich ein guter Gastgeber sein. Ich bin eigentlich auf dem Weg zu einem Restaurant in der Nähe, um mich mit meiner Begleitung zu treffen, also wie wäre es? Trinkt Ihr etwas mit uns."

Mo Ran hatte ohnehin nichts vor. „Wie könnte ich eine solche Gastfreundschaft ablehnen?"

„Dann gehen wir zum Wuyu-Pavillon, einem der berühmtesten Restaurants in Linyi." Nangong Si plauderte, während sie weitergingen. „Dort gibt es die besten geschmorten Schweinedärme. Habt Ihr schon mal von dem Restaurant gehört?"

„Natürlich habe ich das." Mo Ran grinste. „Sie sind eines der besten Restaurants im oberen Kultivierungsreich. Ihr habt ein gutes Händchen für die Auswahl eines Lokals, Nangong-Gongzi."

„Ich habe es nicht ausgesucht."

„Ach? Wer war es dann?"

„Das war meine Begleitung", antwortete Nangong Si.

Da Mo Ran bereits ein Leben lang gelebt hatte, wusste er einiges über das komplizierte Beziehungsgeflecht innerhalb der Rufeng-Sekte. Mit einiger Überraschung dachte er - obwohl er es nicht laut aussprach ‒ ob Ye Wangxi auch hier ist?

Er folgte Nangong Si die Treppe hinauf und schob den Perlenvorhang beiseite, um ein privates Zimmer zu betreten. Als er sah, wer dort wartete, verschluckte er sich fast.

Es war Song Qiutong, die in leichter Seide gekleidet vor dem Fenster stand und auf die Pfirsichblüten draußen blickte. Sie drehte sich um, als sie die beiden eintreten hörte. Die goldenen Ornamente, die an ihren Schläfen baumelten, schwankten sanft und fingen das Licht ein, so dass ihre Haut noch heller und ihre Lippen noch röter erschienen, unbeschreiblich schön.

Als er den Raum betrat, zog Mo Ran unbewusst seinen Fuß zurück. Er fragte sich, ob es zu spät war, Nangong Si zu sagen, dass er die Küche von Shandong nicht mochte, vor allem nicht geschmorte Schweinedärme.

 

 

 

Erklärungen:

Die Qiang sind eine der 56 offiziell anerkannte Minderheiten der Volksrepublik China. Sie leben hauptsächlich in einer Bergregion im nordwestlichen Teil von Sichuan am östlichen Rand des tibetischen Plateaus.

...dass Nangong Si wirklich der temperamentvolle Hengst war, auf den sein Name hindeutete: Der Vorname von Nangong Si, Si (驷), setzt sich aus den Schriftzeichen 马匹 zusammen, die Pferd bedeuten.

Sorgloses Wandern: Das erste Kapitel des Zhuangzi, einer der maßgeblichen Texte des Daoismus. Es enthält Anekdoten, die die sorglose Natur des idealen daoistischen Weisen veranschaulichen.

Das Buch der Riten: Einer der fünf Klassiker der chinesischen konfuzianischen Literatur, der die moralischen Grundsätze hervorhebt.

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