„Zhao-Daozhang, Li-Daozhang, habt ihr schon die Rangliste gesehen? Das dunkle Pferd des Spirituellen Bergwettbewerbs ist dieses Mal wirklich etwas Besonderes!"
Im Perlen-Teehaus saß eine Gruppe reisender Kultivierer an
einem Tisch und teilte sich einen Teller Erdnüsse, heißen Tee und das heißeste
Thema des Jianghu.
„Natürlich habe ich das! Wer hätte gedacht, dass der Sieger
der Sisheng-Gipfel ist, diese Sekte aus dem unteren Kultivierungsreich? Alle
alten Hasen im oberen Kultivierungsreich sind ganz aus dem Häuschen! Besonders
die Rufeng-Sekte, deren Vorfahren sich im Grab umdrehen! Wie hieß der Sieger
noch mal? Xue Fenghuang?"
„Ah? Ha ha ha, Xue Fenghuang? Alter Zhao, bitte, Ihr bringt
mich hier noch um! Fenghuang? Ihr verwechselt das mit seinem Spitznamen, 'Sohn des
Phönix'! Sein Nachname ist Xue, Vorname Meng, Höflichkeitsname Ziming, und sein
alter Herr ist Xue Zhengyong. Wie der Vater, so der Sohn ‒ dieser Xue Ziming
ist beeindruckend geschickt!"
Ein großer Mann in einem Umhang saß am Kamin, trank
Buttertee und kümmerte sich um seine eigenen Angelegenheiten. Als er ihr
Gespräch mitbekam, blieb die Tasse an seinen Lippen stehen und er sagte leise: „Hm?"
„Die haben nicht gescherzt, als sie ihn Sohn des Phönix
nannten. Jeder andere kleine Meister dort hatte eine heilige Waffe, aber dieser
Junge taucht nur mit einem Krummsäbel auf und hat sie in die Enge getrieben.
Wahrlich unglaublich."
„Habt ihr vergessen, wer sein Meister ist? Natürlich macht
ein Schüler vom Yuheng des Nachthimmels keine Dummheiten!"
„Ehrlich gesagt glaube ich, dass Xue Zimings Sieg nur knapp
war. Ich bin sicher, Ihr habt gehört, dass Xue Ziming und Nangong Si im
Zweierkampf gleichauf lagen. Wenn nicht das Mädchen aus dem Team des jungen Nangong
Si ihn zu Fall gebracht hätte, heh, hätte es so oder so ausgehen können,
wenn ihr mich fragt."
Bei diesen Worten stellte der Mann, der aufmerksam zugehört
hatte, endlich die Tasse Tee ab, die er in der Hand hielt. Er drehte den Kopf,
seine Augen waren so klar wie Herbstwasser und doch so intensiv wie ein Blitz ‒
dieser Mann sah auf jeden Fall auffallend gut aus. Er schenkte den plaudernden
Kultivierern ein Lächeln und mischte sich in ihr Gespräch ein. „Verzeihen Sie
die Unterbrechung, aber ich habe mich in den letzten Tagen in den Bergen
kultiviert und die Zeit vergessen, so dass ich den Spirituellen Bergwettbewerb
verpasst habe. Ich habe zufällig gehört, dass Xue Meng den ersten Platz
gewonnen hat... Könnten Sie mir mehr darüber erzählen?
Die Kultivierer freuten sich sehr über die Zuhörerschaft.
Sie forderten Mo Ran mit einer enthusiastischen Geste auf, zu ihnen zu kommen,
und machten ihm einen Platz am Tisch frei. Und auch Mo Ran kannte seine
Manieren ‒ er war jetzt viel reifer als zu Beginn seiner Reise. Er bat die
Besitzerin des Teeladens, sechs Kannen Lingshan-Regen sowie kandierte Jujubes, säuerliche Kerne, süße Likörkirschen und Schlangengallen-Melonenkerne
zu bringen, um sie mit dem Tisch zu teilen. Lächelnd sagte er: „Xue Ziming ist
der Liebling des Himmels, so dass es nicht allzu überraschend ist, dass er den
ersten Platz ohne eine heilige Waffe belegt. Aber was habe ich da gehört, dass Nangong
Si von der Rufeng-Sekte eine junge Dame in seinem Team im Zweierkampf hatte?“
Da es sich um einen Haufen Männer handelte, tratschten
diese Kultivierer gerne über Damen, auch wenn es nicht ihre eigenen waren.
„Das hat er getan. Wahrlich, der Ehrgeiz des Helden ist in
den Schoß der Schönheit gesunken. Wer weiß, ob Xue Ziming angesichts der
Fähigkeiten von Nangong Si sonst die Oberhand hätte gewinnen können."
„Ich verstehe. Interessant." Im letzten Leben waren
die Dinge ganz anders gelaufen: Damals hatten Ye Wangxi und Nangong Si
gleichauf den ersten Platz belegt. Mo Rans erster Gedanke war gewesen, dass der
kleine Phönix Xue Meng, angespornt durch Chu Wannings Tod, sich fleißig
angestrengt hatte und zum Erfolg aufgestiegen war. Aber es schien, dass noch
andere Faktoren am Werk waren. „Und wer mag diese Dame sein?"
„Das Mädchen hieß Song...irgendwas mit Tong; ich weiß es
nicht mehr genau. Aber hübsch war sie auf jeden Fall. So wie es aussieht, hat
sie den kleinen jungen Meister der Rufeng-Sekte um den Finger gewickelt."
„Hübsch ist eine Untertreibung ‒ umwerfend schön, um
genau zu sein. Wenn ich Nangong Si wäre, würde ich auch den ersten Platz am Spirituellen
Bergwettbewerb aufgeben, um so ein Mädchen glücklich zu machen."
Mo Ran behielt seine Meinung für sich. Es war genau so, wie
er vermutet hatte.
Der Spirituelle Bergwettbewerb bestand aus drei
Disziplinen: den Einzel-, den Zweier- und den Gruppenkampf. Die Punktzahlen der
drei Disziplinen werden zusammengerechnet, um den endgültigen Sieger zu
ermitteln.
In Mo Rans früherem Leben waren Xue Meng und Shi Mei im
Zweierkampf gegen Nangong Si und Ye Wangxi angetreten. Ye Wangxi war
schließlich zum zweitstärksten Kultivierer der Welt aufgestiegen und wurde nur
von Chu Wanning übertroffen ‒ der Ausgang dieses Wettbewerbs war also
offensichtlich. Nur der Himmel weiß, was in diesem Leben schiefgelaufen war,
dass Nangong Si dieses Hindernis Song Qiutong hinter sich hergezogen hatte,
anstatt sich mit Ye Wangxi zusammenzutun... Mo Ran stellte seine Teetasse ab
und rieb sich die Schläfen. Was zum Teufel hatte sich dieser Kerl dabei
gedacht?
„Ah, Frauen, sogar das wilde Pferd Nangong Si ist in
kürzester Zeit gezähmt worden", jammerte einer der Männer, während die
anderen lachten und spotteten.
Mo Ran konnte nicht anders, als zu fragen: „Was ist mit Ye
Wangxi?"
„Wer?"
„Ye Wangxi", wiederholte Mo Ran.
Die ausdruckslosen Blicke auf ihren Gesichtern hinterließen
einen schlechten Geschmack in Mo Rans Mund. Ye Wangxi war ein Kriegsgott, der
Mo Ran in seinem letzten Leben unendlich viel Ärger bereitet hatte... Wie
konnten diese Leute ihn nur nicht kennen!
„Der andere Gongzi der Rufeng-Sekte." Er gestikulierte
und erklärte: „Lange Beine, groß, gutes Temperament, redet nicht viel, benutzt
ein Schwert und..." Mo Ran seufzte und beendete seine Beschreibung, obwohl
er das Ergebnis bereits erahnt hatte, als er die Gesichter der anderen sah. „Und
einen Bogen."
„Nie von ihm gehört."
„Bruder, woher haben Sie von diesem Mann gehört? Die
Rufeng-Sekte hat sechzehn Schüler zum spirituellen Bergwettbewerb geschickt,
und nicht ein einziger von ihnen hieß Ye."
Tatsächlich hatte Ye Wangxi zu Lebzeiten nicht an dem
Wettbewerb teilgenommen. Mo Ran verstummte für einen Moment. Er erinnerte sich
an den Tag im Restaurant, als Ye Wangxi zu Nangong Si gesagt hatte: ‘Nangong,
wenn dich meine Anwesenheit zu Hause stört, dann gehe ich, und du musst mich
nie wieder sehen.‘ Er fühlte sich plötzlich unbehaglich, und es tat ihm
ziemlich weh.
Das konnte doch nicht sein, oder?
Hatte Ye Wangxi tatsächlich die Rufeng-Sekte verlassen?
In seinem früheren Leben hatte Ye Wangxi kurz vor seinem
Ende seinem Henker gesagt, er wolle in der Heldengruft der Rufeng-Sekte neben
dem Grab von Nangong Si begraben werden. Mo Ran seufzte bei der Erinnerung
daran, wie konnte es nur so weit kommen? Die kleinen Veränderungen, Tropfen für
Tropfen, hatten sich zu immer größeren Wellen ausgeweitet. Die Welt hatte sich
auf den Kopf gestellt, und was das Meer hätte sein sollen, war zum Land
geworden.
So konnten Schicksalsschläge so heftig sein wie ein
wütender Sturm. Dass ein Sinneswandel, eine Abkehr von vergangenem Hass, nur
mit heißem Blut und bitteren Tränen erkauft werden konnte - so war es auch bei
Chu Wanning und ihm selbst gewesen.
Aber die Schicksalswende konnte auch in atemloser Stille
erfolgen, wie bei Ye Wangxi und Nangong Si. Vielleicht hatte es nur dieses
einen Tages im Gasthaus auf der Regenglockeninsel bedurft, als Nangong Si der
Gruppe von Ye Wangxi erlaubt hatte, dort zu übernachten. Vielleicht hatte Nangong
Si spät in der Nacht Durst bekommen und war nach unten gegangen, um Tee zu
trinken, wo er zufällig auf die bedauernswerte Song Qiutong traf. Vielleicht
hatte Song Qiutong ihm einen Becher Wasser eingeschenkt, vielleicht war sie
aber auch gestolpert, als sie die Treppe hinaufging, weil sie sich am Bein
verletzt hatte; das konnte man nicht wissen. Es könnte auch sein, dass Nangong Si
beim Trinken zu ungehobelt war ‒ vielleicht hatte er etwas auf die Revers
seiner Robe verschüttet, und Song Qiutong hatte ihm behutsam ein Taschentuch
angeboten. Da zu diesem Zeitpunkt nichts zwischen ihnen stand, hätte Nangong Si
wahrscheinlich ein kurzes Dankeschön ausgesprochen. Aber keiner der drei hätte
gewusst, dass dieses Taschentuch, dieser Becher Wasser, dieses einfache
Dankeschön ihr Leben unwiderruflich verändert hatte, als der Große Wagen über
den Nachthimmel zog und die Sterne von Shen und Shang aufstiegen und
untergingen, ohne sich jemals zu treffen. Keiner von ihnen hatte das Rumpeln
des Schicksals gehört:
Nangong Si, der gähnend die Treppe hinaufstieg. Song
Qiutong, der schweigend dastand und ihn gehen sah.
Und Ye Wangxi, der in seinem Zimmer eine Kerze anzündete,
um die nächste Seite in einem unvollendeten Buch zu lesen.
In seinem früheren Leben hatte Mo Ran sich für allmächtig
und allwissend gehalten, er hatte geglaubt, er hätte alle Geheimnisse des
Lebens durchschaut. Erst jetzt erkannte er, dass sie alle nur Wasserlinsen
waren, die in dieser Welt umhertrieben, die von Regen und Wind umhergetrieben
wurden, kleine grüne Seelenfetzen, die zu leicht von einem Kieselstein
zertreten wurden.
Was für ein Glück, dass er abgetrieben worden war und doch
irgendwie an Chu Wannings Seite zurückgekehrt war. Dass er immer noch in der
Lage war, seine kindliche Pflicht gegenüber seinem Shizun zu erfüllen, dass er
immer noch in der Lage war, Chu Wanning zu sagen: Es tut mir leid, ich habe
dich im Stich gelassen.
Er trank seinen Tee aus und verabschiedete sich von seinen
Begleitern. Draußen hatte der Wind aufgefrischt, und bald würde der Regen
folgen. Mo Ran warf sich seinen Umhang über die Schultern und schritt in die
Tiefen des Waldes. Seine Silhouette entfernte sich immer mehr, wurde immer
schwächer, bis sie nur noch ein kleiner Punkt in der Dämmerung war, wie ein
Tintentropfen, der sich in einer Wasserlache ausbreitete und immer dünner
wurde, bis er verschwand.
Blitze zuckten am Horizont, Donner krachte durch den
verdunkelten Himmel, und es regnete in Strömen.
„Es regnet." Jemand lugte aus dem Teehaus hervor, um
nachzusehen, doch bei der Intensität des Donners duckte er sich wieder hinein.
„Das ist ein höllischer Sturm... Verdammt, ich habe vorhin
Hirse zum Trocknen ausgelegt. Jetzt wird sie durchnässt."
„Tja. Hey Ladenbesitzerin, können wir noch eine Kanne Tee bekommen? Wir können genauso gut warten, bis es aufklart, bevor wir nach Hause gehen."
Mo Ran ging zügig durch den Regen, rannte durch den Regen,
floh durch den Regen, versteckte sich im Regen vor den zweiunddreißig absurden
Jahren seines vergangenen Lebens. Er wusste nicht, ob diese gewaltige Sintflut
seine Sünden wegwaschen konnte. Chu Wanning mochte ihm vielleicht verzeihen
können, aber er hatte sich selbst nicht verziehen. Sein Herz fühlte sich schwer
an, so schwer, dass er das Gefühl hatte, zu ersticken.
Er wollte den Rest seines Lebens nutzen, um Gutes zu tun,
um Wiedergutmachung zu leisten. Aber konnte ein solcher Regenguss, selbst für
den Rest seines Lebens, wirklich das Böse in seinen Knochen, den Schmutz in
seinem Blut wegwaschen?
Er wünschte sich sehnlichst, dass dieser Regen fünf Jahre
lang ununterbrochen fallen könnte.
Er wünschte sich sehnlichst, dass er, wenn Chu Wanning
erwachte, ein wenig sauberer und dann noch sauberer vor seinem Shizun stehen
könnte. Er wollte nicht so schmutzig sein, wie er jetzt war, wenn die Zeit
gekommen war: schmutzig wie Schlamm, wie Staub, wie der Dreck an den Sohlen der
Schuhe eines Lastenträgers wie der Schmutz unter den Nägeln eines Bettlers.
Er wünschte sich sehnlichst, dass es ihm vor dem Erwachen
von Chu Wanning ein wenig besser gehen würde, und dann noch besser. Nur dann
könnte der schlechteste, schlechteste Schüler der Welt den schwachen Mut
aufbringen, den besten, besten Shizun der Welt zu rufen.
In dieser Nacht wurde Mo Ran krank.
Er hatte schon immer eine starke und robuste Konstitution
gehabt, aber das bedeutete nur, dass er, wenn er krank wurde, schrecklich,
schrecklich krank wurde. Er lag im Bett und schlief eingewickelt in die dicke
Bettdecke. Er träumte von Dingen aus seinem früheren Leben ‒ träumte davon, wie
er Chu Wanning gequält hatte, träumte davon, wie sich Chu Wanning unter ihm wand,
wie Chu Wanning in seinen Armen starb.
Als er durch den heulenden Wind und den kalten Regen
aufwachte, tastete er nach dem Feuerstein, um die Kerze anzuzünden. Aber so
sehr er sich auch bemühte, der Feuerstein wollte nicht zünden. In einem Anfall
von Frustration warf er ihn zur Seite. Er fuhr sich mit den Händen über das
Gesicht und zog heftig an seinen Haaren, und seine Kehle hob sich, als er das
traurige Heulen eines gequälten Tieres ausstieß.
Er war dem Tod entkommen, er war der Schuld entkommen, aber
er konnte seinem eigenen Gewissen nicht entkommen. Es erschreckte ihn, dass er
manchmal nicht in der Lage war, Träume von der Realität zu unterscheiden, und
ständig prüfte, ob er schlief oder wach war. Es tat ihm weh, als hätte sich
seine Seele in zwei Teile gespalten, in die des vergangenen Lebens und die der
Gegenwart, die sich gegenseitig zerfleischten; die Gegenwart verfluchte die
Vergangenheit dafür, dass sie ein rücksichtsloser Wahnsinniger mit blutigen
Händen war, und die Vergangenheit schlug ebenso heftig zurück und wollte
wissen, warum die Gegenwart so tat, als hätte sie in ihrem Leben nie etwas
Falsches getan ‒ wie konnte sie die Nerven haben, auf dieser Erde zu
wandeln?
Die Seele der Gegenwart brüllte die Seele der Vergangenheit
an: Mo Weiyu, Taxian-Jun, du Abschaum der Erde, warum hast du so schwere Sünden
begangen? Wie soll ich all das wiedergutmachen, was du getan hast? Ich will neu
anfangen, aber du verfolgst mich - in meinen Träumen, in meiner Trunkenheit, im
schwindenden Licht der Kerzen, springst hervor, wenn ich es am wenigsten
erwarte, um mich mit diesem verdrehten Gesicht zu verfluchen! Verfluchst mich
mit tausend Toden, verfluchst mich mit Vergeltung und Repressalien.
Du sagst, das sei alles nur ein Traum, der eines Tages
zerplatzen wird. Du spottest, dass ich früher oder später aufwachen und mich
wieder im Wushan-Palast wiederfinden werde. Du lachst bösartig und erinnerst
mich daran, dass sich niemand um mich sorgt. Dass ich den einzigen Menschen,
der bereit war, für mich zu sterben, mit meinen eigenen Händen getötet habe.
Aber war ich das?! Nein, nein, das war ich nicht, das warst du, Taxian-Jun! Du
warst es, Mo Weiyu!
Ich bin nicht du, ich bin nicht du...
Es klebt kein Blut an meinen Händen, ich‒
Ich kann neu anfangen.
Die andere Hälfte seiner Seele kreischte ebenfalls, das
Maul mit den scharfen Zähnen war weit aufgerissen und das Gesicht verzerrt:
Hast du keine Schuldgefühle? Hast du nicht alles verbockt?
Warum stirbst du dann nicht einfach?! Warum zahlst du es all den Menschen, die
du in deinem früheren Leben grundlos verletzt hast, nicht mit deinem eigenen
Blut heim?
Du Bestie! Du Heuchler! Was ist der Unterschied zwischen
dir und mir? Ich bin Mo Weiyu, aber du bist es auch! Du trägst alle
Erinnerungen und alle Sünden der Vergangenheit in dir; du wirst dich nie von
mir befreien können - ich bin dein Albtraum, dein innerer Dämon; ich bin deine
abscheuliche Seele, die eines Tages vom Himmel gerichtet werden wird!
Neu anfangen? Warum zum Teufel solltest du das dürfen? Du
hast die Unverschämtheit, neu anzufangen. Welches Recht hast du? Du betrügst
alle, sogar die Menschen, die dich lieben. Jede gute Tat, die du vollbringst,
dient nur dazu, die winzige, erbärmliche Last der Schuld in deinem
Herzen zu lindern, nicht wahr?
Ha! Mo Weiyu! Wagst du es, sie erfahren zu lassen, was für
ein Mensch du in deinem früheren Leben warst? Wagst du es, dass Chu Wanning
erfährt, dass du es warst, der ihm im letzten Leben den Hals durchgeschnitten
und ihn verbluten lassen hast, der sein Leben zu einem lebenden Albtraum
machte? Dass du es warst, der die Welt verdorben und in eine Hölle auf
Erden verwandelt hat, die von einer Hungersnot und einer Katastrophe nach der
anderen heimgesucht wurde?
Du warst es. Ha ha ha, du
verdammtes Biest, wir sind ein und dasselbe! Es gibt keinen Ausweg, ich bin
du, Mo Weiyu! Du weißt, dass es wahr ist!
In die Ecke gedrängt und kurz davor, den Verstand zu
verlieren, tastete Mo Ran wieder nach Feuerstein und Stahl am Bett, versuchte,
die Kerze anzuzünden, um die grausame Dunkelheit der Nacht zu vertreiben. Aber
selbst die Kerze wies ihn zurück; selbst die Kerze wollte ihn nicht retten. Er
war allein in der Dunkelheit, seine Hände zitterten unkontrolliert, als er
wieder und wieder versuchte, Feuerstein und Stahl zu aufeinander zuschlagen,
wieder und wieder, aber es gab keinen Funken, es gab keinen Funken.
Schließlich sackte er auf dem Bett zusammen und brach in
heftiges Schluchzen aus. Immer wieder sagte er Entschuldigungen auf. In der
Schwärze der Nacht schien sich eine Menschenmenge um sein Bett zu versammeln,
jede schattenhafte, wankende Gestalt verfluchte ihn, forderte aus Rache sein
Leben, brüllte ihm zu, dass er einst böse war und es immer sein würde.
Mo Ran wusste nicht, was er tun sollte. Hilflos murmelte er
immer wieder: „Es tut mir leid...es tut mir leid...", aber niemand
schenkte ihm Beachtung. Keiner wollte ihm verzeihen. Sein Kopf war kochend
heiß, und sein Herz fühlte sich an, als würde es brennen.
Plötzlich schien er ein leises Seufzen zu hören.
Als er die Augen öffnete, sah er Chu Wanning zwischen den
Phantomschatten, der genauso aussah wie er ‒ weiße Roben, die locker zu Boden
fielen, weite, geschwungene Ärmel, elegante und markante Gesichtszüge. Er trat
vor und kam vor dem Bett zum Stehen.
„Shizun..." Mo Ran stieß ein Schluchzen aus: „Ich...verdiene
es nicht, dich wiederzusehen, nicht wahr..."
Chu Wanning sagte nichts, sondern nahm nur Feuerstein und
Stahl in die Hand. Ruhig zündete er die Kerze an, die trotz Mo Rans Bemühungen
dunkel geblieben war.
Wo sein Shizun war, da war eine Flamme. Wo Chu Wanning war,
da war Licht.
Er stand mit gesenkten Wimpern neben dem Kerzenständer,
blickte dann ruhig zu Mo Ran auf und schenkte ihm ein kleines, gelassenes
Lächeln. „Geh wieder schlafen, Mo Ran. Siehst du, die Kerze ist jetzt
angezündet. Hab keine Angst."
Mo Rans Herz fühlte sich an, als wäre es von etwas Schwerem
brutal zerdrückt worden, und sein Kopf schmerzte so sehr, dass er glaubte, er
könnte zerspringen. Diese Worte klangen so vertraut, als hätte er sie schon
einmal gehört. Aber er konnte sich nicht erinnern, wo.
Chu Wanning streifte seine Ärmel beiseite und setzte sich
an Mo Rans Bett. Der Regen draußen war bitterkalt, aber im Zimmer war es warm,
und die Nacht war nicht mehr dunkel.
„Ich werde bei dir bleiben", sagte Chu Wanning.
Mo Rans Herz schmerzte bei diesen Worten, es krampfte sich
zusammen und verdrehte sich zu einem Knoten. „Shizun, geh nicht weg." Er
klammerte sich an Chu Wannings Hand unter seinem weiten Ärmel.
„Das werde ich nicht."
„Es wird wieder dunkel werden, wenn du gehst."
Mo Ran weinte. Er schämte sich und bedeckte seine Augen mit
der anderen Hand. „Bitte lass mich nicht zurück... Ich flehe dich an... Ich
will wirklich... Ich will wirklich nicht mehr der Kaiser sein, Shizun... Bitte
wirf mich nicht weg..."
„Mo Ran..."
„Bitte." Vielleicht war es das Fieber, das ihn schwach
und schwindlig machte, oder vielleicht war es, weil ein Teil von ihm wusste,
dass dies nur ein Traum war und dass Chu Wanning verschwinden würde, wenn er
erwachte. Immer wieder murmelte er: „Bitte verlass mich nicht."
In dieser Nacht prasselten die eisigen Regentropfen draußen
gegen das Fenster wie das Klopfen zahlloser rachsüchtiger Geister, die nach
drinnen stürmen wollten, um sich an ihm zu rächen. Aber in Mo Rans Traum
zündete Chu Wanning eine Kerze an, und dieser kleine Lichtschein vertrieb die
unaufhörliche Kälte. Er hörte Chu Wanning sagen: „Also gut, ich werde nicht
gehen."
„Du gehst nicht weg?"
„Ich werde nicht gehen."
Mo Ran öffnete seinen Mund. Er wollte sich bedanken, aber
das einzige Geräusch, das er von sich gab, war ein Wimmern, das klägliche
Winseln eines Hundes, der zaghaft versucht, die Gunst des anderen zu gewinnen.
„Das sagt ihr alle ‒ dass ihr nicht weggeht, dass ihr mich
nicht im Stich lasst." Mo Ran, der am Rande des Schlummers schwankte,
murmelte benommen und mit schwer geschlossenen Augen: „Aber dann geht ihr am
Ende doch alle weg. Niemand will mich, ich war mein halbes Leben lang ein
streunender Hund... Jedes Mal, wenn mich jemand aufnimmt, wirft er mich nach
ein paar Tagen weg... Ich bin so müde... Wirklich... Shizun... Ich bin wirklich
so müde, ich kann nicht mehr, ich kann nicht mehr..."
Er war wie ein verhungerter streunender Hund ohne zu Hause,
mit zerfetzten Pfoten und schmutzigem Fell, dem nichts anderes übrig blieb, als
mit Bettlern und wilden Katzen um Futter zu kämpfen, um zu überleben. Wenn sich
jemand in der Nähe hockte, erwartete ein Haustier vielleicht, gefüttert zu
werden, aber ein Streuner würde nur erwarten, mit Steinen beworfen zu werden.
Ängstlich und nervös lief er weiter, lief weiter und knurrte jeden an ‒ das war
sein Schicksal.
„Shizun, wenn du mich eines Tages nicht mehr willst, dann
töte mich bitte einfach, wirf mich nicht weg", murmelte er zwischen
Schluchzern. „Es tut zu sehr weh, immer wieder weggeworfen zu werden. Ich würde
lieber sterben..."
Sein Fieber brannte so hoch, dass er nicht mehr wusste, wo
er war, und er hatte sogar vergessen, wer die Person in seinem Traum gewesen
war.
„Mama..." Das letzte, was er murmelte, bevor er
ohnmächtig wurde, war: „Es wird dunkel, ich habe Angst... Ich will nach
Hause..."
Erklärungen:
Die chinesische Jujube wird
auch chinesische Dattel oder auch rote Dattel genannt.
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